微风吹进来，带着深秋的凉意。

谢栖迟拆开药膏包装，挤出一点，开始涂手腕。药膏是淡绿色的，有清凉的薄荷味。涂在皮肤上，起初是凉的，然后慢慢变热。

他垂下眼，极轻地笑了一下。

“继续练吧。”

傍晚的街道很喧闹，车流像发光的河在脚下流淌。江浸月坐上自己的车，车载系统自动询问：“主人，回公寓吗？”

“不，去西山。”

“好的。”收到指令，系统自动导航并驾驶。

车子滑入车流。

江浸月闭着眼，但眼皮底下的眼球在快速转动。脑海里反复回放着刚才的画面，像坏掉的投影仪，卡在一个片段，播了又播。

他知道那是表演。知道那是为了舞台效果。知道谢栖迟只是在完成一个“浪荡者”的角色。

但理智知道，不代表情感能接受。

他想冲进那间练习室，把谢栖迟拉出来，按在墙上质问。用最凶狠的语气，问最幼稚的问题：你知道裴烬之看你的眼神，和看别人不一样吗？你知道那些眼神意味着什么吗？

但他不能。

他是江浸月。是评委。是年长者。是该冷静自持的人。

嫉妒像毒藤一样缠满心脏。

车子沿着盘山道向上，半山腰处，铁艺大门无声打开，车子驶入一座现代主义风格的别墅庭院。这里是江浸月的私人酒庄，不对外开放，连经纪人都不知道具体位置。

别墅里没有开主灯，只有几盏嵌入墙面的条型灯带散发着昏黄的光。江浸月走到酒柜前，倒了杯烈酒。杯壁冰凉，却压不住掌心滚烫的温度。

他拨通了一个号码。

“傅深。”他开口，声音有些失真，“你之前说的那个心理医生……把联系方式发我。”

通讯那头沉默了两秒。

傅深的声音带着试探，还有一点不易察觉的幸灾乐祸：“你终于想通了？我之前就说，你这情况得看看，占有欲强到病态，还他妈死要面子，活受罪……”

“不是我。”江浸月打断他，语气很硬，“是帮一个朋友问。”

更长的沉默。

傅深突然笑了，笑声很轻，但意味深长。

“行。”他懒得戳破，“‘朋友’。我懂。”

通讯挂断。

他脱下风衣随手一抛。风衣落在沙发靠背上，滑下来一半，要掉不掉的。他懒得管，径直走向地下酒窖。

酒窖的温度常年维持在12度。江浸月沿着铁质旋梯向下，脚步声在拱形石壁间回荡。他从中央酒架上取下一瓶酒。

1978年的柏图斯，波尔多右岸之王，象征对品质的偏执追求。

酒标已经泛黄，是他祖父送的。

老人当时说，“总有一天，你会遇到一个人，让你想开这瓶酒。”

江浸月那时不懂。只当是老人家的浪漫絮语。

从那个失控的吻之后，他好像懂了。现在又好像更不懂了。

他拔掉软木塞，没醒酒，直接倒了半杯。暗红色的酒液在杯壁挂出浓稠的痕迹。他靠坐在品酒桌边，仰头喝了一口。

单宁很重，像生锈的锁链刮过喉咙。

他就这样坐着，一杯，又一杯。

通讯器屏幕亮起幽蓝的光，显示有一条未读简讯。

没有备注，但江浸月知道是谁。

因为那个号码，是他亲手存进去的。

调情

在谢栖迟海选晋级那天晚上，他像遇见缪斯的狂热收藏家，通过节目组后台权限，拿到了所有选手的紧急联络方式。但他只存了这一个。存的时候手指在颤抖，像在做贼，又像在完成某种神圣的仪式。

点开。

文字很简短，甚至有点笨拙：

【江老师，药膏很好用。手腕不疼了。】

江浸月盯着那两句话，笑了，很轻，透露出一丝宠溺的意味，在空旷的酒窖里荡开回音。

他抬起手指，悬在回复框上方。

打了几个字，删掉。又打，又删。

最终只回了三个字：

【那很好。】

发送。

几乎是在发送成功的下一秒，通讯请求弹了出来。

不是语音，是全息视频请求。

江浸月的手指顿住了。

他低头看了一眼自己现在糟糕的状态，整个人像刚从什么堕落场合爬出来。

不该接的。

理智在尖叫，说挂断，说你现在不适合见他。

但手指有它自己的意志，背叛了大脑，已经按下了接受键。

幽蓝的光束从通讯器投射出来，在吧台对面的空间里，缓缓构建出一个半透明的人形。

是谢栖迟。

他显然刚洗完澡。头发还是湿的，乌黑的发梢滴着水，有几缕贴在额前和脖颈。身上穿着白色的浴袍，腰带松垮地系着，